El Blog de Charly

Y nos mudamos!!!

2008-03-11T18:41:00.002+01:00

Como muestra de la nueva voluntad, cambiemos también la imagen. Muchas novedades, negro.

carlostik.wordpress.com

Despedida y cierre

2008-02-21T06:18:00.002+01:00

Media docena de entradas a medio hacer, la atenta lectura de los grandes blogs que admiro y alguna que otra experiencia cercana a la muerte me han hecho replantearme mi existencia como blogger.

No es esto un hasta siempre. Es sólo que me he cansado de escribiros lo que hago, actividad a la que me he entregado en las últimas fechas, sin encontrarle sentido alguno. Por ello, a partir de ahora me dedicaré a escribir chorradas, que es lo que realmente me realiza.

Un amigo que os quiere

Click click... PRAAA!

2008-02-06T20:20:00.000+01:00

ShotShow (NRA included) + Superbowl weekend + Las Vegas = America en estado puro.

La experiencia sensorial -a falta de datos científicamentes testados- demuestra que existe una línea que va desde Chicago hasta Chasleston (costa atlántica, South Carolina).

Propósitos saludables para una vida más completa (o prácticas rutinarias para superar el aburrimiento)

2008-01-11T21:52:00.000+01:00

Podría ser yo, pero no. La ciudad es globalmente aburrida. Y ya no hay excusa para seguir dejándose llevar. Necesitas ímpetu. Pero mientras llega, compensemos con un poquito de planificación.

1, Lectura.

Moderadamente. Debo desoir al gran Steven Johnson (le recordarán por joyas como "Reading books chronically understimulates the senses. Unlike the longstanding tradition of gameplaying - which engages the child in a vivid, three-dimensional world filled with moving images and musical soundscapes, navigated and controlled with complex muscular movements - books are simply a barren string of words on the page. Only a small portion of the brain devoted to processing written language is activated during reading, while games engage the full range of the sensory and motor cortices") y dedicar unos minutos a la lectura diaria. [De momento ya tengo un buen libro en un lugar estratégico]

2, Aprender esas herramientas comunicativas que no hacen más inteligente a uno llamados idiomas.

Demostrado que no soy capaz -sea incapacidad o falta de voluntad- de estudiar una lengua, a la vista de mi nivel actual nivel, tengo que encontrarle el punto a cada. Cada idioma tiene una forma genuina de aprenderlo, que no sólo suele ser más divertida que estudiarlo sino que además capta mucho mejor su verdadera esencia.

- Inglés. Comprarme un diccionario. Y utilizarlo para algo más que elemento decorativo. (No incluyo ninguna claúsula que me obligue a reducir el uso del español in the hood) La HBO la veo por vicio, o sea que no sería justo ponerme dentro de los propósitos.

- Francés. Viendo películas. "Jeux d´enfants", primer objetivo. "Persepolis", segundo.

- Portugués. En el carnaval de Salvador. $2,000 el billete, 22 horas de viaje -dos conexiones-. Casi que el portugués lo vamos a dejar para otro momento. Archivado.

- Árabe. Negociando en cualquier madina. Escribiendo. Parece que Los Angeles no es el sitio más propicio para aprender árabe. Propósito archivado.

- Ruso. Archivado hasta verano por motivos evidentes.

3. Nuevas drogas.

Con un mercado inmenso -nuevos y segunda mano-, la facilidad de comprarlo online y tenerlo en casa en dos días, y un tipo de cambio favorable, yo, antaño defensor a ultranza de las bibliotecas como proveedor de libros, debo reconocer que he sucumbido. No sé como haré para volver a casa, pero lo reconozco: estoy enganchado a comprar libros -sobre todo los de gran formato (por prudencia si alguien me quiere hacer un regalito, aún no me he comprado el "Heaven to Hell" de Lachapelle, ni "The Big Book of Breasts" de Hanson -creo que en amazon hacen una oferta con el "The Big Book of Boobs" de Sigrist, lo que es genial)-.

I LOVE THIS GAME

2008-01-09T17:07:00.000+01:00

No me cuesta ponerme allí. Las 3 de la mañana, un viernes cualquiera. A decir verdad, casi cada viernes. Eran viernes extraños cuando uno no salía y era un niño friki que aguantaba hasta madrugada viendo estúpidos programas y películas -alguna escena porno que siempre animaba más la noche- hasta que llegaba el gran momento. La intro perfecta, capaz de meterte la tensión del partido en medio minuto, llevándote de casi estar dormitando en el sofá a sentarte a pie de pista.

Eran los "años negros" de la NBA. Los años de transición, cuando Jordan se quedó solo. Para mi fueron los mejores años. Todos sabíamos que iba a ganar Chicago, luego los Lakers, luego San Antonio. Pero era baloncesto por baloncesto. Largas temporadas regulares y cortos play-offs, mientras se retiraban los viejos y crecían los nuevos.

Soñaba con ser el nuevo Jason Williams, que durante un par de temporadas en Sacramento simbolizó a la perfección ese espíritu. Un jugador con un tiro más bien flojito, capaz de levantar a un campo 20 veces en cada partido. Nadie se preocupaba por el resultado cuando jugaba Chocolate Blanco.

También soñaba con ir a un partido de la NBA, pero con 14 o 15 uno empieza a saber que muchos sueños jamás se cumplirán. Que cosas que uno de estos "casos perdidos" se ha cumplido pocos años despues. La liga ha vuelto a ser competitiva -antes de que los Celtics quieran cargársela con los Big Three- y eso significa que muchos de los más de 1,200 partidos de liga regular tienen poquita emoción. Y ahora, sentado en el Staples Center sueño con aquel último tiro en suspensión -uno de tantos- de Jordan, jugón, de aquellos triples de Reggie Miller, cómo toca la guitarra, Melodía de Seducción en el Madison Square Garden, raza blanca tirador, los pases de Williams, bienvenidos al circo, aquel concurso de mates con Carter, McGrady y Francis. Con emoción o no, con competitividad o no, I love this game.

Nochevieja -inesperada-: en el backstage con Roger Sanchez y Tiësto

2008-01-02T07:23:00.000+01:00

Yo los veo muy friki. Lo digo desde el respeto. Seguramente sea sólo eso que llaman distancia cultural. El caso es que pillarte el finde de año en medio de una fiesta en algo así como un estudio de arte contemporáneo, con gente "disfrazada" (?) con atuendos indescriptibles, es cuanto menos especial. Se para la música y... "seven six five four three two one oooohhh". Al carajo, tres abrazos, cuatro besos y como si nada.

No soy yo el mayor amante de las fechas. Cuando está donde tiene que estar cada día, los cumpleaños, santos y demás fiestas de guardar pierden bastante importancia relativa. Al final quizá recibes una llamada, una carta, un regalo inesperado y te das cuentas de que no estás tan sólo como parece. Pero hay dos soluciones: una es darte cuenta de que esa gente está ahí el resto del año. Es bastante difícil porque suele ser mentira, y no están ahí. La segunda es asumir la soledad -matizada por pocos, muy pocos- de este mundo cruel.

Office Alone I (o donde está el JB cuando más lo necesitas)

2007-12-28T16:32:00.000+01:00

Es todo mentira. El Gobierno es mentira. Los Países son mentira. La Política es mentira. Es siempre la misma mentira. Demasiados medios, demasiadas luchas, demasiada sangre y demasiadas lágrimas; y los fines son todos mentira. Somos ilusos, ingenuos e imbéciles. La única forma de no dejarse engañar es no luchar. Y ni siquiera esa me parece una solución razonable. Os invito a todos a ser más egoístas, más radicales, olvidando todo lo que escucháis, todo lo que os han contado. También podéis rechazar la invitación. Yo tengo mis momentos en que llego a ese egoísmo y a esa radicalidad, y me río de ellos, y de vosotros. Pero en el fondo os quiero, e incluso les quiero. Porque siempre ha sido así, y quizá siempre será así.

Hoy la promoción exterior de España en la costa oeste americana y de los sectores que representamos está en manos de una oficina vacía, donde sólo deambula un alma en pena pensando si hay algo de verdad en algún sitio. ¿Cómo pude creerme todo eso?

Civilización y evolución

2007-12-26T18:38:00.001+01:00

Tengo bastante fe en el progreso de la humanidad. A pesar de los indicios, que parecen acelerarse últimamente, de que esto va a peor, hay algo que siempre me invita a pensar en positivo. En todas las culturas, se encuentran muestras de inconformidad y un deseo aparentemente altruísta de construir un mundo mejor. Cuando estos deseos se coordinen entre sí y confluyan con otros aspectos de la psique humana, como la lógica y la inteligencia, los repetidos y vanos intentos por parar el camino a la destrucción -o cosas peores- se convertirán en eficaces y constructivas acciones que nos llevaran como sistema a una línea mejor. [Por supuesto, no me refiero exclusivamente a progreso tecnológico ni demás patrañas. Es cada vez más evidente que esta mejora debe venir por el campo de la filosofía colectiva. Y un buen inicio son algunas formulaciones de la filosofía del límite, que aboga por renunciar a esa búsqueda obsesiva de la evolución técnica. Recomiendo humildemente -con sus limitaciones, como todo; por el momento- Jorge Riechman, Gente que no quiere viajar a Marte].

No es sólo esa evidencia de los esfuerzos por cambiar las cosas. En ocasiones también encontramos muestras de evolución, de mejora, incluso donde menos nos lo esperamos. Si entrar en contacto con el Free Refill fue uno de esos momentos que certifica la brillantez de la mente humana, comprobar que existe un sitio donde ese concepto -indudablemente resultado de siglos de progreso y esfuerzos en diversos ámbitos- se ha ampliado hasta abarcar los maravillos ámbitos de los destilados fue una experiencia embriagadora. Ese sitio no es otro que Las Vegas y sus casinos, donde sus voluptuosas camareras atienden a propios o extraños sin experar una retribución por ello, más que las propinas que nosotros asombrados por cuanto acontece a nuestro alrededor tenemos a bien ofrecerles.

Del resto ya se sabe. What happens in Vegas, stays in Vegas. Y va a happen más de una vez.

Felicidad dicen...

2007-12-12T17:10:00.000+01:00

Los que me conocen saben que me gusta disfrutar de las pequeñas cosas de la vida. Un pedo con Alfredo, una sonrisa del fantasma, un paquete de MisterCorn un domingo por la tarde pateando sin rumbo Madrid. Correr por el camino justo antes de que se ponga a llover, continuar mientras llueve. Un gol, un pase, un entradón. Música en directo, los altavoces de casa a toda ostia. Pisar el acelerador. Las grandes escenas. Recibir un mensaje.

No os engañeís. La felicidad no existe. Nadie es feliz. Si dice que lo es, miente. Si cree que lo es, se miente a sí mismo. Vivimos en un mundo demasiado complejo para ello. En cierta manera, la felicidad es como dios (Dios, que dice el Corte Inglés que ya estamos en navidad). Un invento para cubrir incertidumbres, miedos, malestares. A medida que se complejiza la sociedad, no sólo no rellenamos estos huecos, sino que estamos mucho menos seguros de todo. Hemos renunciado a dios. Ahora nos conformamos con ser felices.

Yo no quiero ser feliz. No aspiro a ello. Ni siquiera quiero ser. No podemos cambiar la esencia de las cosas sin cambiar la cosa misma. Y como me reconozco ególatra, me gusta lo que soy. Pero cuando me encuentro ante uno de esos pequeños momentos, me dejo llevar. Me siento casi levitando y se me olvida esa estúpida idea de que hay que llegar lejos, conseguir cosas, mejorar. Ser feliz. Se me olvida todo eso y simplemente disfruto. Quizá algún día, cerquita del hoyo, recuerde muchos de estos momentos y, que contradicción, crea que he sido feliz. Seguramente no lo haga, pero que me quiten lo bailao.

Anoche le eché una mano a mi roomie con el equipo de DJ. Tocaba en un evento y mi labor era básicamente cargar y descargar todo. Durante la fiesta, mis obligaciones se ceñían a guardar la compostura -lo cual a veces no resulta tan sencillo-. Mis derechos, bebida y comida, pequeños placeres de la vida. La cuestión es que el sitio era el Yamashiro, japo que está al comienzo de las colinas, con unas cristaleras gigantes desde donde se ve toda la ciudad. Con un seven seven en la mano, me pude sentir como Ed Norton al final de Fight Club. Y dejarme disfrutar.

What city means

2007-12-10T19:04:00.000+01:00

Desde el ventanal de la habitación del Westin Market Street, se veía la Tercera, los jardines del centro de arte Yerba Buena, el MOMA y en definitiva, la parte sureste de la ciudad.

Cuatro esquinas pueden llegar a definir una ciudad. Se necesitan cuatro esquinas con personalidad. Y desde arriba, las tenía. Pasaron como un flash los dos meses casi de encierro en Los Angeles. Y volví a descubrir qué significaba una ciudad. San Francisco es Madrid. Las calles y avenidas tienen un cierto sentido -quizá demasiado americano-, pero por primera vez en este país pude ver cómo los edificios se comunicaban entre sí. El sentido que pone la cuadrícula, se lo rompen los cambios de altura.

Tiene muchas cosas para ser una gran ciudad. Quizá se pasó de alternativa. Y se pasó con su programa de ayuda a enfermos psíquicos. Aunque tampoco tiene nada de malo una ciudad llena de locos.

Tiene un buen sistema de transporte público [el transporte público, como las esquinas, marca la personalidad de las ciudades; el metro de Madrid -lo que era hace unos años-, el autobús por las mañanas en el barrio lleno de abonos dorados], el mejor escaparate para ver las excentridades de sus habitantes, siempre atentos a las necesidades de conversación, compañía y destilados de desconocidos y mascotas.

Tiene noche [las ciudades son sus noches, o cómo son capaces de quitarse su disfraz de diurna cotidianidad. Malasaña, Lavapiés]. La clase que a veces le falta a Los Angeles. El disfrute pausado, que se alarga de a poquito (hasta las 2am, norma estatal).

Y en definitiva una fisionamia urbana hecha a medias entre uno de sus locos, uno de sus gays y uno de sus chinorris. Playa, oceano, la bahía, el Puente de la Bahía (¿a qué panoli se le ocurrió elegir el Golden Gate como emblema de la ciudad?), las vistas de Oakland desde Twin Peaks, cuestas, arriba abajo. Alcatraz, Embarcadero, Chinatown.

Habrá que volver.

Cultural Learnings of America for Make Benefit Glorious Nation of Spain (II): ¿Lava?doras

2007-12-01T05:11:00.000+01:00

Segunda sesión de trabajo
Elemento de análisis en el idioma nativo: washer, dryer, laundry service, lori (mexican)
Traducción libre al español: lavadora (el término secadora es desconocido por debajo del valle del Jerte)

En Estados Unidos se tiene una particular visión de los europeos en cuanto a limpieza se refiere. Hablando clarinete, piensan que somos un poco serdos; y los españoles no sólo no nos escapamos de este tópico, sino que somos -cuando se conoce nuestra existencia- centro de su ira higiénica. No es algo por los que les culpe; en general, es una visión compartida en toda Europa de España como país atrasado y susio.
Nada más lejos de la realidad, España es cuanto menos el país que más limpia del mundo, especialmente en el sur. Está documentado, entren en el buscador antes conocido como guguel y buscando encontrarán mucho sobre ello. O comparen la ama de casa media que friega su casita 5-6 días a la semana y su cocina más de días, que pinta su casa todos los veranos, con las costumbres extendidas pasando los Pirineos. Ya sabeis que me encanta generalizar, pero ahí están los datos.El caso es que la lavadora americana me fascino al principio. En una hora parece que tienes la ropa lavada y seca. Es una auténtica maravilla comprobar que está máquina es capaz en menos de media hora de... no hacer una mierda.

Algún genio ha sido capaz de inventar una máquina que da vueltas, moja la ropa y consigue, previo paso por la secadora situada unas pulgadas arriba, dejar la ropa exactamente en el mismo estado que uno la introdujo, salvo porque los tejidos (o alguna otra palabra técnica para designar a lo que compone la ropa, que desconozco) acaban mucho peor. Llevo días, mis queridos amigos, intento analizar cual es destino de las cada vez más ingentes cantidades de detergente que pongo en el compartimento que el mismo genio ha diseñado, sin ningún resultado válido. En fin. Un tema paralelo es el desconocimiento en la mayoría de hogares -y hoteles, por supuesto- por el dispositivo denominado plancha, cuya eficacia verdaderamente siempre he admirado a pesar de que no sea especialmente hábil en su manejo. Sin otro particular.

México, el otro post

2007-11-26T07:08:00.001+01:00

México es un maldito infierno. Los tentadores jugos y taquitos le ponen a uno siempre al borde de la venganza de Moctezuma.

Tráfico, contaminación, inseguridad. Bonitas mexicanas. Toda la ciudad es un continuo riesgo y tentación, y ya saben mis queridos amigos que no me caracterizo por la entereza ante los placeres mundanos.

Santa María de Guadalupe, por qué me has abandonado a los brazos del tequila, el ron y la chela. Por qué los mariachis, Garibaldi y beber más. Por qué Palmas 500, las niñas fresa. Por qué las Vickys, los gritos, Místico, el Hijo del Perro Aguayo, "joven, una chela más!". Por qué Momma, el roce de la silicona al pasar, los diferentes acentos, todos latinos, cercanos, ebrios. Por qué esta felicidad caminando por Polanco en busca de un sitio en el que desayunar. Por qué busco otro más, más chile, más picante, más placer, más dolor. Por qué la penúltima chela del Seven, del Oxxo. Por qué Virgencita, por qué me has dejado sólo y tan bien acompañado.

Y para completar el desaguisado, se viene el estallido. Un envidiable grupo de becarios ICEX con una ciudad a medio descubrir. Gracias Gonza, Sara, Elsa, Asier, Patxi, Ruth, Ira, Leti, Alberto. Borrachos de segunda fase quemando las últimas bazas. Gracias Pablo, Peru. Hermanos mexicanos, que no pueden ser mejores embajadores de su tierra, estuvieron padre. Gracias Wolf, Guiliana -inolvidable trayecto al aeropuerto, donde sólo faltaron los Cadillacs-. Y mis homeis americanos, deseosos de comerse y -sobre todo- beberse la ciudad. Gracias Martita, Guerrita, Bandín, Itxaso, Marta A, Marta J, el informático y el periodista -bandidos!-.

Te Quiero México (y a ti también fantasma)

2007-11-26T07:07:00.001+01:00

Cuatro días y cuatro noches amigos. Pero como dijo la otra, "una bola de emociones". México era lo que pensaba de Mexico -quizá todo está en la predisposición-. Los que me conocen saben que casi al poco de empezar, ya estaba cansado de un tipo de turismo masivo, ese turismo de postal, de veni vidi vici, pa arriba pa abajo, fotos sin sentido. Desde aquel día infinito en Granada, lucha a contracorriente contra mis propias ansias de conocer sitios nuevos. En definitiva, hay ya dos tipos de viajes que me siguen fascinando: el turismo de amigos y el turismo de esencia. Del primero, afortunadamente hay miles de destinos; del segundo, creo que aún quedan unos pocos destinos por descubrir. Cuando se juntan ambos, el resultado no puede ser otro que irrepetible.

He disfrutado con sus ruinas, sus calles, su comida, su vaso de tubo, sus colores, su forma de entender la vida, sus precios. Es indudable que el país contiene algo de una espiritualidad, mezcla de las creencias indígenas, el arraigo católico y la influencia de los gringos.

La sencillez de la comida, el gusto por la fruta, los aromas, y todo en una macrociudad que puede enmascararse por momentos en una gran urbe moderna. Nada más lejos de la realidad; la ciudad no puede engañar a su pasado de monumento de sí misma, recordándose imponente en el centro del lago Texcoco.

Y nada se puede escapar. Ni las construcciones coloniales, ni sus rascacielos son ajenos al esencial espíritu que atraviesa la capital. Ojalá haya una mejor oportunidad para que el interior del país corroboré estas sensaciones intensas, duras, fugaces.

Y finalmente, la noche, la música, las luces -siempre pocas, pero siempre demasiadas-. El mariachi loco quiere bailar.

Me gusta conducir

2007-11-15T02:03:00.000+01:00

Finalmente puedo decir que tengo coche. No tengo un puto duro. Pero tengo coche. No sabría decir qué cosa es más importante en esta ciudad. Bueno sí, el coche, por eso he tenido que tomar una decisión racional.

Menos racional es comprarse un coche que gasta un galón cada 15 millas (sí, mis queridos amigos, eso son 23 litros cada 100 kilometros) en una de las ciudades más extensas del mundo. Pero como dice el otro sólo se vive -en Estados Unidos- una vez, y aunque está subiendo, el precio de la gasolina sigue sin ser preocupante para un europeo (la estimación de gasto anual en gasolina para mi coche son 2000 y pico dólares, sumamos factor euros por las nubes y salen 1400 euros, es decir, unos asumibles -espero- 27 euros a la semana). Nota: la gasolina ya está a 0.57€/litro ($3.2/galón). La gente se está mosqueando.

El afortunado es un Jaguar XJ6, un V6 con un motor 4.0 litros y 250 caballos. Que dios nos pille confesados.

Halloween III (Parade, West Hollywood)

2007-11-05T06:16:00.001+01:00

En Santa Monica Boulevard, se celebra el día de Halloween -un miércoles este año- un desfile que donde se reúnen cienes y miles de personas humanas disfrazadas.

West Hollywood es el barrio gay de esta ciudad y eso se nota. Mucho carne, mucho ambiente. Demasiado quizá. Una milla tan plagada de gente que apenas puede uno ver más allá de lo que tiene justo delante y debe guiarse por el barullo que se va formando cuando pasan los modelitos más llamativos.

También había música en directo y algún sitio para recargar fuerzas con algo de comida o una cerveza. Pero tampoco mucho más. La Parade condensa el sentido más profundo de la vida social de California. Dejarse ver, dejarse querer, que la gente te envidie hasta el punto de querer hacerse una foto contigo (a mí me pidieron tres, lo cual es record absoluto entre los españoles; cosa inexplicable ante mi modelito). Pero también es agradable que a uno le feliciten por su traje o simplemente le sonrían al pasar. Es agradable por un rato.

Halloween II (Deep, Hollywood)

2007-11-05T06:12:00.000+01:00

Tras la amarga primera experiencia, mi roomie Rafael a.k.a. Dj Raf Rif se ofreció para demostrarme algo de luz en este infierno de puritanismo. Fuimos al Deep de Hollywood bajo la apariencia de una pareja de pimps que hizo las delicias de los allí presentes. No todo el mundo disfrazado; a mí que me registren.

American Film Market: empieza lo bueno

2007-11-02T15:29:00.000+01:00

La American Film Market es uno de los grandes eventos que tiene la oficina cada año. Básicamente junta a productores y distribuidores de todo el mundo en un hotel -en realidad dos- de Santa Mónica para que vendan y compren las películas. Nosotros tenemos pabellón/habitación propia, pequeña pero con terraza para la playa de Santa Monica y el Pier, que compartían 19 empresas y 5 organismos.

No es precisamente una feria glamurosa -la leyenda cuenta que algún año se ha dejado caer alguna estrella, aunque es todo cine independiente-, pero es curioso observar la fauna del cine. Además nos da una oportunidad para salir de la oficina y una ocasión para tratar con visitantes, deseosos de disfrutar las maravillas de la ciudad. Pero eso es otra historia...

Best wishes

2007-10-28T02:02:00.000+01:00

Halloween es aquí como lo más de lo más. Poco a poco la fiesta ha ido ganando popularidad y los americanos y americanas en edad de merecer se han dado cuenta de esa costumbre tan española que consiste en aprovechar cualquier evento para ponerse tibio. Los niños siguen pasando por golosinas, pero la inocencia infantil ha ido perdiendo fuerza ante las fiestas en casas y los vestidos de colegialas. Cosa lógica en un país lunático y puritano.

Por ello, deje al grueso de la comunidad española sin mi esperada presencia para plantarme en una fiesta made in America.

Dejastre total. La mitad no bebían, el resto ya no podía controlarse o daban la chapa más de lo que podía aguantar. Media de edad, 33 palos. Sin objeción. Orientación sexual mayoritaria, homosexual en ambos géneros. Sin objeción. Estado de la fiesta a las 00.30 am, muerto. Objeción y retirada a local más cercano. Allí pude disfrutar de algo más de ambiente, para pronto descubrir con asombro aquello de lo que me habían hablado antes. Son cabezas cuadradas. La ley del Estado prohíbe beber alcohol en ningún local después de las dos de la mañana. Y TODOS la cumplen a rajatabla. Era sábado pre-Halloween y aún así no hubo atisbo de colaboración con las fuerzas de seguridad del susodicho antro -por peso, volumen y estatura, desistí rápido de proseguir con la negociación-. A la 1.3o no se vende más, a la 1.45 empiezan a encenderse las luces. A la 1.55 time to go.

Va a ser duro.

Land of Freedom

2007-10-27T05:19:00.000+02:00

Vivo en una zona tranquila. Aquí te puedes encontrar avenidas llenas de todo lo que puedes necesitar. Demasiado llenas quizás, supongo que para ellos por aquello de la competencia. También te puedes encontrar que entre dos avenidas de esas, hay dos manzanas de casitas donde todo es tranquilidad. Y ese es mi caso, justo a medio camino -200 metros- entre Venice y Washington.

Se presentaba un viernes tranquilito. Sólo en casa, alguna peli, camita temprana. Así como quien no quiere la cosa, empieza a sonar algo de música. Abro la puerta y joder. Esos cabrones debían tener un equipo como el de cualquier concierto de Las Ventas. Sonaba un grupo de rock, tocaban en directo, pero sonaba jodidamente alto, como si me hubieran puesto un megaestadio cuatro casas más adelante mientras me duchaba. Empiezo estas líneas con el lógico rencor de que no me habían invitado esos mamones, a la que podía ser la mejor fiesta en la historia de la calle Prospect. Le estaban metiendo caña, mucha batería.

No podía aguantar más. Me cojo la bici y voy a ver que es lo que pasa.

Efectivamente cuatro casas abajo, estaba la fiesta del siglo. Pero la sorpresa no era eso. Sino que conmigo se acercaban tres coches de polícia. Llevaba sonando la música como cuatro minutos, y eran las 8 y tres -miré el reloj-, viernes. Creo que la cosa acabó bien. La polícia se fue y tocaron dos (DOS) canciones más. Lo siento por ellos. Por lo que habrán pagado por ese equipo para quince minutos. Esperon que todos mojen esta noche y se cojan tal papa que mañana tengan que pasarse Halloween viendo la colección de pelis de las hermanas Olsen. Después de tres semanas, se que no lo harán. El 80% estará en la camita a las 2 (a la 1.30 dejan de servir alcohol en los bares, ley del Estado). Alguno mojará por fortuna, y alguno se dejará engañar por algún escote embriagador, pasará media noche de sonrisitas y se irá a la cama soñando que no ha estado mal del todo, que no pasa nada porque son las reglas del juego.

Los míos se harán los despistados a última hora y se quedarán en casa bebiendo la penúltima copa, siempre la mejor, y riéndose de los que duermen, los que joden y a los que les joden. Incluso de la poli, aunque les jodiera la parte de la fiesta que ahora intentan recuperar con un vaso en la mano.

Tócate los cjnes! (Verdes somos menos)

2007-10-24T23:14:00.000+02:00

Me encanta la Formula 1

2007-10-22T08:47:00.000+02:00

Lo han conseguido. Con la tenacidad que caracteriza al mundo periodístico, han conseguido enganchar a la gente a la Formula 1 con un asunto que estoy seguro algo tendrá de verdad, pero también mucho de circo mediático inventado. Al final la tragedia acabó cómo debía de hacerlo. Con un borracho en lo alto del podio, celebrando una victoria increíble con la frialdad que da el buen alcohol. Gracias Kimmi por dejarnos en buen lugar.

Para los que no estén muy puestos -en el tema-, colgaré unas fotos resumen de lo sucedido esta temporada.

Celave, no pressure pero esto se merece un comentario.

Santa Mónica tiene un color especial

2007-10-21T20:31:00.001+02:00

No creo que existe en la ciudad un sitio tan completo. Santa Monica tiene su famosísimo muelle (Pier) lleno de atracciones que parece que salen del mar. Y desde allí, la ciudad parece cerrarse en torno a las anchas playas. No en vano, una autovía que recorre la ciudad, la 10, acaba en los mismos aparcamientos al lado del muelle. Ocean Avenue se extiende paralela a la costa, como si fuera una prolongación de la misma que llegará hasta las colinas. Es la típica avenida de películas con altas palmeras a los lados. Tiene incluso un hotel legendario.

La calle comercial peatonal donde uno se puede encontrar una improvisada demostración de tango, al lado de una niña que canta como los ángeles, o unos b.boys dándole al break -Third Street Promenade- al este; Venice y sus extraterrestres al sur en un paseo que es un homenaje en movimiento al Californian way of life -muchos patines, mucha bici, mucho voley en bikini cerca, mucha silicona, hockey patines en un aparcamiento, malabaristas-. Dicen que si los extraterrestres llegaran a Venice... Venice se merece un ratito aparte. En cualquier caso, las playas casi desiertas a pesar de la buena temperatura, parece más una invitación más que una mala señal.

Not too bad -friki test o qué hacer un sábado por la mañana-

2007-10-20T22:06:00.001+02:00

Aprovecho la ocasión, una vez demostrada mi entrega y dedicación a la labor que me ha sido encomendada, para publicar alguna instantánea de la recepción del cónsul el día de la Hispanidad. Pasaba por ser la única ocasión en que habíamos representado con honradez -a ratos- al que nos paga.

Yo soy minero (Entrada homenaje a los becarios ICEX de New York, Chicago, Washington y Miami)

2007-10-19T19:19:00.001+02:00

Una vez asignadas mis primeras funciones, lease realización de estudio de mercado sobre "juegos para video y ordenador" y posteriormente sobre "componentes electrónicos", vaya usted a saber que se inauguraba una feria del sector en esa honorable ciudad de nombre El Pueblo de Nuestra Señora la Reina de los Ángeles de Porciúncula.

"E for All". Nos dieron pase para los cuatro días y además desde la apertura a las 11 hasta las 15 sólo pululabamos por ahí los de pase de invitados.

Una sóla empresa española. CMY Multimedia, hacen juegos educativos para niños. No para ni el tato, el amigo se vino a echar unos tiritos conmigo (me abstengo de publicar fotos para que pueda conservar su puesto).

Hemos empezado demasiado duro. Estoy pensando renunciar a la beca. Además esta semana hemos llegado a los 22 grados de máxima en Los Angeles!!!! Afortunadamente los 29 (84 F de farenjei) vuelven desde el domingo.

P.S: Y no, no bajo este finde a Interlagos a echar al negro de la carretera.

El tamaño importa

2007-10-17T04:26:00.000+02:00

De momento sólo le encuentro ventajas de vivir en un país a escala 2:1. La razón es básicamente que todo está proporcionado. Proporcionado a lo grande, con lo que uno disfruta más de las cosas que le gusten. Los coches son grandes, pero las calles también; las camas son inmensas, pero las casas son grandísimas; el zumo y la leche se vende a galones, las promociones son para cuando compras 8, 10 paquetes, pero hay que hacer pesas para abrir el frigorífico, el microondas. Joder, en el puto horno cabría un cerdo de 600 libras. La gente pide "boxes" para llevarse lo que no es capaz de jalar -me refiero a los españoles, claro; aunque a mi no me ha pasado ni es previsible que me pase-.

El refill es otro gran invento al que estoy contribuyendo a erradicar. El otro día me pedi una limonada. Estaba jodidamente buena, algo de lo que uno fanático -y experto a la vez, modestia aparte- debe disfrutar. La amiga pasaba y cada cinco minutos veía el vaso -grande, por supuesto- vacío y nada, refill que te refill. Las consecuencias inmediatas fueron que me retiré al excusado creo que dos veces, y dos, que tengo vitamina C hasta que me jubile. La pobre se esperaba una propina acorde a los servicios prestados, y nosotros los muy cabrones vamos ajustandonos al 15% y con ello a los límites de lo cortés.

Cultural Learnings of America for Make Benefit Glorious Nation of Spain

2007-10-15T18:23:00.000+02:00

La gasolina no es la única ventaja de vivir en un país salvajemente capitalista. La ropa está tirada. Además de los outlets de las afueras que son ya el extremo, hay almacenes con restos de temporada, excesos de stockaje, etc. Por el único coste de buscar en un perchero entre miles de camisas, vaqueros y demás, uno puede conseguir Levis, Calvin Klein, Claiborne, Southpole, casi cualquier marca, cualquier estilo por menos de 20 o 10 dólares. Además vienen con la etiqueta de la tienda original, lo cual pone más al saber que valía 30 o 40 dólares más. Me encanta.El supermercado es otra cosa. Los americanos han desarrollo un avanzado sistema de fijación de precios alimentarios y alimenticios. Consiste en una escala que establece un precio directamente proporcional a las cualidades nutritivas del producto. Así una caja de gigantescas salchichas picantes, sale tirada; mientras un kilo de tomates está a 7 u 8 dólares. Es curioso ver los zumos en los que te advierten que está hecho con "Real Oranges". No quiero ni pensar lo que deben llevar los otros. No importa. Está todo bien. Espero que mi estómago lo aguante. Punto 361 del Karma: cultivo del cuerpo, apuntarse al gimnasio más cercano por motivos de salud, estéticos y para interactuar con los/las nativos/as.

Irak

2007-10-14T19:30:00.000+02:00

La gasolina está subiendo que es una cosa mala. En algunos sitios ha llegado a 0.6 €/litro (3$/galón). Como esto siga así, van a tener que invadir otro país.

Actualización del blog con las primeras impresionas y aventuras, coming soon.

El Caso Madeleine

2007-09-12T11:13:00.000+02:00

Llevo como diez días en casa y pondría la mano en el fuego en que es la noticia a la que más tiempo se le ha dedicado. "Vuelco en la investigación". No soy juez ni abogado -aunque me gustaría- pero después de la que han montado, manda narices que la cosa acabe como parece que va a acabar. No es la primera vez que pasa. En Estados Unidos hay varios casos de blancos neuróticos que mataron a sus hijos -ahogando a sus dos bebés en la bañera, recuerdo ahora- y acusando al arquetipo del crimen americano: hombre negro, 1.80, complexión fuerte; arquetipos que se convirtieron en personas, que cumplieron condenas. Michael Moore, Bowling for Columbine lo cuenta mejor que yo.

En cualquier caso, lo que me remuerde más del tema no es la tragedia en sí. Desde luego es un drama que una vida acabe así, pero -atención frase hipócrita, abstenerse diabéticos- una mota de polvo en las tragedias diarias, incluso de niños, en todo el mundo, por causas -en mi opinión- más fácilmente evitables. Lo que me anima a escribir es el día después. Más bien el día siguiente al día después, ese día en el que todo dejará de ser noticia y dará igual cualquier evidencia, cualquier conclusión. Las noticias no entienden de conclusiones, éstas las dinamitan en pedazos, dejándolas en polvo irreconocible.

La sociedad de la información, dicen. Desde luego, rápidamente asociamos información con medios de comunicación. De cualquier otra forma, nunca se podría hablar de tales virtudes de nuestra era. Yo, humildemente, siempre creí que informarse era otra cosa que leer periodicos, ver la tele o escuchar la radio -y desde pequeño hice todo eso-. Informarse es mucho más barato, más accesible, no me atrevería a decir que más fácil, pero basta con preguntar a los que te rodean. Es lógica y lícita la inquietud por conocer que ocurre en cualquier otro punto del mundo, pero a cambio se nos ha olvidado preguntar siquiera a los que viven día a día con nosotros lo que les sucede. Nos damos por enterados con cuatro titulares sobre lo que nos dicen que ocurre, sin darnos cuenta de que otorgamos la verdad absoluta a una profesión que se mueve fundamentalmente por la inercia -agencias, medio, medio copia a medio, medio se copia a sí mismo al día siguiente, ...-.

Así luego pasa lo que pasa. Encuesta del CIS tras encuesta, el terrorismo es el problema que más preocupa a los españoles (seguido ultimamente por la inmigración). No es ese el país en el que yo creo vivir. El país en el que alguien publica un libro hecho por otra persona -demostrado y reconocido públicamente por la editorial- y pocos años después sigue siendo una periodista referencia con un programa en la marujaprimetime e incluso una revista con su nombre!!! -hay que ser cursi-. Si por mi fuera, rellenaría cada minuto de telediario con los problemas que todos sabemos que están ahí y sobre los que parece que nadie se atreve a decir nada. Pero ello sabran más que yo lo que me interesa.

Un 11 de septiembre en la Embajada americana

2007-09-12T11:10:00.000+02:00

La cosa no pintaba bien cuando al despertarme vi la fecha en el reloj. 11 de septiembre de 2007. Quedaba por delante una frenética mañana de papeleo para conseguir el visado. A lo señalado de la fecha había que unir la prudencia que me caracteriza, que en este caso se mostraba en horas de sueño y comidas atrasadas en los últimos días. Tras un paso fugaz por ICEX, me acerque a Serrano siendo informado en las mismas puertas del recinto de la embajada de la necesidad de rellenar un formulario en internet y llevarlo impreso.
De todos es conocida mi predilección por esos barrios que la gente suele llamar "bajos". Años en busca de un alquiler al que pudiera hacer frente pueden estar detrás de tal fascinación. Sea esta afición mía, o sea una realidad objetiva, lo cierto es que cuando me encuentro en los denominados barrios "pijos" o barrios "de gente de bien" me siento absolutamente perdido si la visita no se debe a simple turismo o acudir a una cita con un anfitrión nativo (incluso en dicho caso). Siempre que necesitaba alguna cosa de las que le resuelven a uno la vida, las he tenido a mano en Vallecas o Carabanchel: un estanco, un locutorio multiusos, un "chino". Carajo parece que en el barrio de Salamanca sólo hay tiendas de ropa y farmacias, o que los propietarios de los diferentes establecimientos están allí más por amor a la ciencia infusa o quién sabe qué tradición familiar que para solucionarle los problemas al humilde ciudadano de a pie.
Me perdonaran mis queridos lectores el receso, pero es que la caminata a pleno sol buscando manzanas menos sofisticadas en busca de un locutorio -locutorio que imprima; se reconocen porque su apariencia exterior no los hace especialmente recomendables. Nada más lejos de la realidad-. Finalmente pude retornar a Serrano con el dichoso formulario, en el que básicamente se me preguntaba por mi participación en conflictos armados, mi implicación en actos terroristas, o mi colaboración con actividades delictivas. La consecución del visado me recomendaba no desvelar toda la verdad en las respuestas, con lo que el paso por la embajada fue rápido y gratificante a pesar de las medidas de seguridad psico-obsesivas y el gusto por formatos y tamaños específicos. Todo sea por ir acostumbrando el cuerpo.

My dream is to fly over the rainbow, so high so high

2007-09-12T10:59:00.001+02:00

En efecto, estaba lleno de malteses. Aunque no tanto. Los colonias rusas, turcas, italianas, británicas y por supuesto, españolas, poblaban las noches de la isla. Carajo que calor la primera semana.

Malta era como siempre me he imaginado el infierno. Chupitos matadores, exhuberantes bailarinas rusas sobre una barra, decoración barroca pero que puede pasar inadvertida, escaleras, cuestas, el que algo quiere algo le cuesta, calor, más calor de noche.

Todo está en la actitud. Y la actitud es la adecuada. El país necesita una mano de pintura -pero puede esperar- y un genocidio a la mayoría de sus nativos -y algunas de sus nativas, por bajar la media-. Esto requiere algo más celeridad para que sus visitantes de procedencia diversa se sientan más a gusto. Y nada de puritanismo cristiano: freedom for the melons.

Esta bien rodearse de gente maja. Les odio sólo porque eran españoles.

Esto requeriría un nuevo punto del Karma, pero ya sabéis que no cumplirlo sólo me crearía más insatisfacción y las probabilidades de éxito son escasas. Aprovecho la ocasión sin embargo para invitaros a vosotros, mis queridos lectores, a interactuar con los nativos allá donde vayáis y en caso de no ser esto muy recomendable, eviteis en la medida de lo posible a las comunidades españolas. No es que estas no sean gusto de mi devoción sino que mi ignorancia es buena muestra de lo mucho que se puede aprender del resto de pueblos que habitan nuestro maravilloso planeta.

Vacaciones de verano para mí, vacaciones de verano para tí

2007-07-25T01:11:00.000+02:00

Poco despues de la lotería, y con la premeditación, planificación y reflexión que me caracteriza me apunto a un viajecito a Punta Umbría, Huelva. El objetivo era coger la suficiente fuerza para arremeter la necesaria limpieza del cuarto. Ay amigos! Os parecerá una tontería, pero para un potencial síndrome de Diógenes, la perspectiva de uno o dos años sin entrar en contacto con mi valiosa colección de enseres varios es excusa más que suficiente para entrar a saco paco y hacer feliz los designios de mi santa madre.

Cogí lo justito y partí -como diría el otro- rumbo al sur. Y es que hacía años que no iba en ese plan de playita. En realidad, nunca había ido y mi relación con la playa no han sido más que espóradicos -tirando a muy esporádicos-. Me molo el tema. Menos tetamenes que en el norte, pero lo compensaba la temperatura del agua. Al final acababa todos los días playa alante playa atrás hasta que las ampollas de los pies decían basta!

Por las noches pude suplantar mi verdadera identidad por la de conductor de hormigoneras, para orgullo y regocijo de algunas de las allí presentes. Que simpatía, que alegría!!! Punto 64 del Karma: no olvidarse nunca más de las andaluzas. Pero la cabra tira al monte y tras degustar unas hamburguesas -tres- del garito, me hice con la bandeja y fui con la botellita de Bacardi -había tomado buena cuenta del Whisky- y la de 7up entre el personal, gracias a la habilidad lograda en años de hostelería nocturna.

Esto es Hollywood!!!

2007-07-25T00:56:00.000+02:00

Y nada. Despues de 6 meses de intenso máster -vease la frecuencia de entradas en el blog-, Dios que es ese hombre que vive en la Calle Ancha de Punta Umbría y que a ratos trabaja a en el ICEX, ha repartido suerte.

Juro por lo más sagrado que pase una noche chunga despues de que comenzarán a filtrarse destinos por un atajo que la experiencia acumulada de generaciones y generaciones de becarios han transmitido. Llegaron hasta la CAR al menos y ya había caído LA y Miami culturales. Toda la puta noche soñando con Moscú, con el frío -para mayor desgracia, en el sueño no salía una rusa y sí la plana mayor de la mafia-. A la mañana siguiente, a horas "que no son normales pa una persona" cuelgan la lista completa... Los Ángeles COMEX -COMEX es el que hace todo, su procedencia etimológica es Comercio Exterior, como no podía ser de otra manera, pero alguien pensó con buen criterio que sonaba más chic-. Carajo, primera preferencia a pesar de que mis conocimientos lingüísticos me habían hundido en la misera en forma de puesto 130 y pico. Cómo ahora estoy recobrando el karma y hasta que no pueda duplicarme y suplir a la becaria de Puerto Rico -o convertirme en ella directamente- mantendré la calma y lo celebraré con discreción.

La mayoría del personal está contenta. En general, creo que no lo han hecho tan mal, más aún si tenemos en cuenta la cantidad de gente que llegaba con padrino. Otros muchos reclamaron -y aceptaron finalmente el destino- con el éxito habitual en estos casos. Mi granito de arena a esa gran fuente de sabiduria que somos los becarios: este año, idioma trampa mortal. Solo en el D, dos de francés a Marruecos -pidieron otros destinos bastante diferentes-, dos de portugués a Portugal -pidieron Sudámerica y otros destinos europeos-, nuestra rusa a Rusia -en mi opinión caso más flagrante: entre los 35 primeros en el ranking, pidio destinos norteamericanos-. Luego cosas raras -prometo que esto va sin mala intención-: mi Gonsalito del Puerto con "lo que viene siendo" juntos en DF; cuatro de un grupo de trabajo juntos en Moscú.

La suerte está echada, nos vemos en los bares.

Elástico

2007-02-11T14:59:00.000+01:00

Vuelvo a escuchar que son tiempos difíciles. La crisis del pensamiento crítico (¿es eso posible?). Quizá ella, la maldita crisis, sea la que me haga sentir incómodo en casi todos los sitios. Si hacía tiempo que me había salido del eje, ahora me siento fuera del plano. La crisis del pensamiento crítico. La crisis del pensamiento crítico viene a justificar cualquier acción en su defensa, como cuando en el hundimiento del barco cualquier objeto, por peculiar que fuera su utilidad de ordinario, sirviera para mantenerse a flote. Habría que preguntarse si el barco de verdad se hunde, o quién dio la voz de alarma para tirarse por la borda. Lo cierto es que no queda nadie arriba y tampoco se ve ninguna otra embarcación en las cercanías. En el agua, todos luchan por mantener su trozo de madera a flote, aunque para ello tengan que hundir al otro. Me veo nadando a contracorriente, pensando que tenía clara la dirección. Pero miró hacia atrás y la escena me produce náuseas (a menudo ganas de bajar al fondo, plagado de tranquilidad). Y todos saben que en la izquierda, el que se mueve no sale en la foto. Del otro lado, la hipocresía, el bestialismo, la injusticia, el materialismo irracional, la jungla agitada por los elefantes... el panorama no es mucho mejor (cierto, sigo pensando que es bastante peor) y mucho más vomitivo.

Y así me siento como con una cuerda elástica atada a la espalda, y mientras huyo de lo que no me gustaba, me encuentro de bruces con algo peor que me hace retroceder. Pero vuelvo a pensar que no estoy en su lucha. No estoy en una lucha descerebrada, a ninguna parte. Les oigo alabar su revolución, les escucho criticar al sistema. Pero les veo, y su visión me recuerda a sitios en los que nunca querré estar. Sus palabras son a veces reconfortantes. Lógico, les sirven para crear su gran mentira, para vivir (luchando, me corregirían) sin preocuparse por las contradicciones que cada movimiento debe provocar. Y otros atados a la prudencia del error, quizá demasiado obsesionados por la inseguridad, por la duda; nos bajamos hace tiempo de su barco, poco a poco, sin ruido, cuando ya habían empezado las hostilidades abajo en el agua.

Quizá deberíamos volver al barco (con el ruido entre tablas, ¿quién iba a enterarse?) y comprobar si eran justificados esos gritos de emergencia. Y volver a ponerle rumbo a donde nunca fue. Quizá.

Paso de China!!!

2007-01-28T23:07:00.000+01:00

Pero es que además paso mucho. Pekín, Sanghai. Vale que pueden ser ciudades muy interesantes y todo lo que tu quieras. Quizá sea sólo por ir contracorriente, pero es que no entiendo esa obsesión. Se trata de venderles cosas; y digo yo, no será más fácil metérselas a los brasileiros, por ejemplo, con un estilo de vida y por tanto, pautas de consumo más parecida a las nuestras, además de con una industria con la que tenemos más cosas que hacer. Pues nada, como locos a China. Tendré que pasarme el año que viene, comprarme una cámara en Hong Kong, recorrer las avenidas luminosas de Sanghai, escuchar un "Estúpido!" en Macao, o visitar la Ciudad Prohibida de Pekín. Pero hasta entonces, paso de China.